Dans un petit village de montagne, un homme, la quarantaine, porté sur la bouteille, végète, sans aucune ambition, entre sa mère, teigneuse, possessive, et la vigne qu’il tente maladroitement de cultiver. Le célibat le taraudant, il décide de faire venir une jeune femme d’un pays en guerre pour tromper sa solitude. Mais lorsqu’elle descend du car et qu’il s’imagine déjà en sauveur, en protecteur, un petit garçon l’accompagne... Ces quatre personnages vont alors cohabiter, dans une misère affective indescriptible : l’homme s’enferme dans une violence sourde, la mère aigrie, trouve refuge dans se cuisine, la jeune femme pleure sur des tombes d’enfants et le petit garçon semble fou. Pas de misérabilisme, cependant, juste des vies brisées par l’absurdité de la guerre et la faiblesse, la peur d’être généreux et de donner un peu de soi. A travers ce premier roman, d’une cruauté sans nom, Dominique Kopp fait preuve d’une maîtrise remarquable. Des mots qui claquent, qui disent la douleur d’exister et d’être seul au monde... ou quand l’orgueil et la lâcheté interdisent de s’intéresser à l’autre. Court et percutant, sans un mot de trop , ce roman est de ceux qui trottent encore dans la tête longtemps après l’avoir refermé. A découvrir !

M’Lire - Laval, le 14 décembre 2007